Diário de uma Paulistana

A Chegada

2011-10-26T11:28:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Ela chegou numa manhã ensolarada. Bem cedo, fazendo com que a casa inteira despertasse. Primeiro, veio a avó abrir a porta, havia sido acordada pelo barulho do carro entrando na garagem. Depois, uma das crianças acordou e mesmo tentando não acordar os irmãos, ao sair do quarto bateu a porta. Em segundos todos se puseram em pé. A correria na escada de madeira ecoou por toda a casa acordando o avô, e ele nem ouvia muito bem. Todos se colocavam diante da porta da entrada, aguardando a novidade que chegava. A caçula, atrás de todos, ficava na ponta dos pés, tentando entender o que estava acontecendo. Ainda estava meio adormecida. Primeiro entrou o pai, com um sorriso largo. Parecia que havia voltado a ser criança. Cheio de empolgação, perguntou se estavam todos preparados. As crianças pulavam eufóricas. A caçula não entendia nada e não conseguindo enxergar o que se passava, pôs-se a chorar. O pai atravessou, ainda todo sorridente, o pequeno hall de entrada onde aguardavam com enorme expectativa, as três crianças e os avôs e pegou a menorzinha no colo. “Vem meu bem, todos nós teremos que ajudar.” Foi então que surgiu a mãe segurando uma pequena cesta de vime. A mãe trazia a alegria estampada no rosto. O cesto foi colocado no chão, sob o tapete felpudo da sala. E lá estava ela. Tão pretinha que brilhava. Tão gordinha e pequenina. Descobriram todos eles, que a alegria também estava contida naquele pequeno cesto de vime. Estava lá, toda encolhida e dormindo a primeira cachorrinha da família. Gritos, sorrisos, pulos, palmas e um entusiasmo geral. Todos queriam tocá-la. Após ouvirem as orientações da avó, as crianças fizeram fila para pegar o delicado animal. E assim, depois que os pais alertaram que ela ainda era muito pequena para brincar, as crianças tentando frear o entusiasmo, saíram uma a uma da sala. Durante todo o dia, a família se revezava para admirar aquela que seria a companheira deles pelos próximos dezessete anos.

L'amour Brille Sous Les Etoiles

2011-08-04T05:12:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Ela resolveu, caminharia sozinha. Seu coração estaria fechado para o amor. Trancado a sete chaves, costumava dizer.

Não queria sentir nada que a tirasse do seu eixo, que exigisse que ela fosse diferente.

Conhecia outras formas de amar e estas deveriam ser suficientes.

Já havia levantado e caído muitas vezes. Acreditou e se desiludiu outras mais.

Queria viver o amor que ensina, soma e também transforma, pois nos faz amadurecer.

Como a Psiquê, nunca se apaixonava e assim desistiu de buscar o amor.
Também não queria ser daquelas pessoas que se iludem para não ficarem sozinhas.

Não temia a solidão, ela era sua mestra.

Passou a cuidar mais de si, nutrir sua mente com conhecimento e buscar conhecer a sua essência. Talvez assim conhecesse melhor também aos outros.

Decidiu viver de sonhos e palavras. Poderia usar a poesia para espantar o amor; ou talvez, pudesse ser amante da literatura. Provavelmente flertaria com a música, a pintura e o cinema. Seria fiel às artes.

A morte já lhe havia roubado a esperança. A vida mostrou-lhe outra face de um amor que não era o que acreditava.

Virou então, uma descrente feliz. O amor, aquele o qual ela imaginava não faria mais parte de sua vida. Até aquele dia.

Ela nem recorda o dia ao certo, pois ele chegou sem avisar e se instalou sem que ela percebesse.

E quando se deu conta não conseguia desfazer o sorriso constante nos lábios.

Uma imensa alegria invadia a sua alma e passava a fazer parte de seus dias. Estava envolvida por uma energia que não lhe roubava nada, nem exigia. Só acrescentava.

Com cumplicidade e amizade foram construindo o relacionamento. Doces elos foram sendo construídos e consolidados.

Um encontro como reencontro.

Confiança, desejo e entrega. Não havia medo, nem vontade de fugir. Mas uma imensa paz.

E a felicidade tomou conta do seu mundo.

Dizer “eu te adoro” parecia não ser o suficiente. Era amor. E amor é algo tão simples, mas tão grandioso que não há palavras para traduzi-lo. Talvez, por isso também seja tão inspirador.

Ela não é perfeita, nem ele. A perfeição está no amor que os une.

Descobriu que o amor irradia luz e brilha sob as estrelas.

O amor é assim, transforma tudo o que toca.

Então, ela descobriu que ele pode ser tocado.

Enfim, alguém* encontrou as chaves do seu coração.

*O homem que tem olhos que sorriem, coração de menino e a coragem de um cavaleiro.

O Tímido

2011-07-22T12:17:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Ele era muito tímido. A pessoa mais tímida que já encontrei. Talvez o ser mais tímido do mundo.

Muito provavelmente, se soubesse que eu o observava nunca mais sairia de casa.

Tinha vergonha de olhar para as pessoas, de falar, de respirar. Parecia ter vergonha até de existir.

Sua timidez parecia pesar uma tonelada. Seu corpo magro e franzino mal suportava aquele peso e vergava-se.

Ele era um homem na faixa dos quarenta anos. Alto, embora andasse vergado, muito branco e pálido.

Mais parecia um personagem de ficção. Mas ele era real. Desejava passar despercebido.

Corava a face quando lhe cumprimentavam e respondia aos mesmos com um aceno quase imperceptível.

Muitos o achavam mal educado. Alguns o achavam egocentrista. Mal sabiam, era exatamente o contrário.

Ele achava que era a pessoa mais insignificante da face da Terra. E mesmo quando se esforçava para conversar, se aproximar de alguém a situação era tão estranha para ele que lhe causava palpitações, sudorese e até tremores.

Entrava em pânico. Era uma sensação de quase morte. Após se livrar de tal situação, vinha o alívio e o desejo de uma próxima vez conseguir fugir.

Por causa da timidez nunca havia namorado, nunca havia sequer se aproximado de alguém. Ninguém o conhecia realmente. Talvez nem ele mesmo.

Uma única vez ouvi a sua voz. Mas nem distingui o que ele respondeu ao porteiro do prédio. Foi mais um sussurro do que fala.

Imagino que ele não se permitisse refletir sobre sua vida, sua forma de ser e agir.

Ninguém sabia o que ele realmente pensava o que sonhava.

Parecia uma pessoa presa em si mesma.

Seu andar arrastado, levando seu corpo magro, mas pesado dava a sensação de que ele se arrastava pela vida.

Houve uma época em que ele escrevia seus pensamentos num caderno. Era uma espécie de diário. Mas abandonou a idéia quando começou a imaginar seu diário sendo lido por alguém. Por mais que guardasse o mesmo a sete chaves a ideia de que alguém pudesse encontrá-lo o atormentava. Também não suportava ler o que havia escrito. Parecia para ele um borrão de palavras vazias.

O tímido não acreditava em nada do que fazia. Seu trabalho não exigia que ele interagisse com quase ninguém. Basicamente, carimbava papeis e os organizava.

Talvez ele fosse inteligente. Passava horas numa biblioteca na esquina do seu prédio.

Talvez soubesse outras línguas. Já o vi no elevador carregando revistas num idioma em que não consegui detectar.

Penso que sofria. Devia sofrer muito. Seu semblante era de uma pessoa infeliz e sem vida. Mas talvez até ele fosse feliz a seu modo.Talvez.

Sempre achei que ele prestasse atenção nas outras pessoas. Imaginei que ele seria um grande observador. Agora tenho minhas dúvidas.

Nunca o via olhando para ninguém, estava sempre de cabeça baixa. Quando por um acaso seu olhar cruzava com o de alguém, imediatamente voltava ao seu estado natural, cabisbaixo.

O tímido até hoje é uma incógnita. Solitário, sombrio, sem vida. Quase invisível para a maioria.

Todo final de tarde, antes de voltar para o seu apartamento ele tomava um capuccino na confeitaria da rua. Era sempre o mesmo ritual. Chegava com seu andar arrastado, com sua voz baixa e sôfrega pedia um capuccino pequeno. Sentava na mesma mesa do canto, que pelo horário estava sempre vazia. Degustava seu café, sozinho, com o olhar perdido sobre a mesa. Acabava o café e seguia andando para o prédio, levando embaixo do braço uma pasta escura e um guarda-chuva preto, que ele não largava por nada.

A tal pasta devia ser de trabalho, mas o guarda-chuva até hoje configura outro mistério. Nunca vi o tímido sem o seu guarda-chuva preto. Até mesmo no corredor do prédio quando ele colocava o lixo na lixeira o guarda-chuva misterioso estava preso ao seu braço.

Será que ele carregava algo no guarda-chuva? Era um objeto de estimação? um presente de alguém querido? Depois de tentar compreender prefiro deixar que cada um formule a sua hipótese a respeito desse objeto e seu dono. Nunca descobri.

Numa manhã chuvosa recebi a noticia de que o tímido havia partido. Inicialmente imaginei para onde ele poderia ter ido. Fiquei curiosa em saber se enfim, ele teria usado seu guarda-chuva. Afinal, chovia torrencialmente há alguns dias.

Depois fiquei sabendo que ele fora encontrado morto, deitado em sua cama, quase uma semana após ter falecido. Parece que enfartou.

Ninguém havia percebido sua ausência. Nem mesmo eu que há dois anos o observava. Se não fosse a sua empresa comunicar seu desaparecimento, talvez mais tempo ainda levasse para que percebessemos.

O tímido foi enterrado sem o seu guarda-chuva preto. Mas achei que seria uma forma de homenageá-lo, levar um guarda-chuva semelhante e deixá-lo em seu túmulo. Assim o fiz.

Tal como chegou, o tímido se retirou da vida, do nosso cotidiano. E tudo continuou como sempre foi. Menos para mim que o percebia no meio da multidão.

Esboço para uma crônica entre duas cidades

2011-07-13T14:26:00.000-07:00

Por Christiane Angelotti

& Rodrigo Novaes de Almeida

Um dia de semana normal. Subimos a Avenida Rio Branco até a galeria da Leonardo DaVinci. Passava do meio dia e fizemos um lanche no Gioconda Café. Depois entramos no Berinjela para garimpar livros usados. Mais tarde, caminhamos até a Rua do Ouvidor, passando pelo convento de Santo Antonio, no Largo da Carioca, e a Confeitaria Colombo.

As luzes se apagam em Paris. Por quem os sinos dobrariam em nossos dias? Estávamos, então, diante de Hemingway e dos surrealistas, mas hoje já não existem mais surrealistas. É meia noite na cidade luz. É meio dia na cidade maravilhosa. Esbarramos agora com Carlos Gomes em frente ao Teatro Municipal na Cinelândia. Brindamos com um chope no Amarelinho.

Nessa viagem no tempo e no espaço vamos percebendo que o ser humano está sempre insatisfeito com o que tem e com o que vive. Vive-se uma eterna busca do perfeito, do sonho inalcançável. Após uma tarde como flâneurs no centro do Rio, entramos em um cinema. Estamos falando da deliciosa comédia de Woody Allen, Meia noite em Paris.

Zelda, Scott, Ernest, Gertrude, Pablo, Salvador, Cole e o impagável alterego do Allen, o Gil Pender de Owen Wilson. Christiane Angelotti se desespera com a verve satírica de Rodrigo N. Almeida, que só pensa no rinoceronte de Dali no filme, e quer escrever sobre isso. Já Rodrigo N. Almeida espera, a cada parágrafo, que Christiane Angelotti traga uma epifania de uma Paris que se reinventa sempre uma festa. Enquanto isso, os dois passeiam pelos mesmos caminhos de um Rio que outrora testemunhou o andar de Machado.

Em tempo: da garimpagem no sebo, Christiane Angelotti trouxe Os anos mais antigos do passado, coletânea de crônicas do Carlos Heitor Cony, e Rodrigo N. Almeida Contos populares chineses, seleção de Antonio Daniel Abreu.

* Texto originalmente publicado no site literário O BULE em 11 de julho de 2011

Quando Faltam as Palavras

2011-06-15T14:35:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Sentado em frente ao seu de notebook de última geração, Fábio buscava palavras. Tinha dentro de si tantos sentimentos, lembranças, histórias, questionamentos... Mas naquele momento tudo o que sentia, era um enorme vazio. Padecia de um mal que o atingia raramente, um enorme vácuo. Um vácuo de palavras. Esse parecia ser dos piores.

Após fumar seis cigarros em menos de duas horas, resolveu sair um pouco. Espairecer, sair do seu mundo talvez fosse uma boa ideia. Afinal, aquela angústia o consumia há três dias.

Já havia lido alguns capítulos de livros, colunas e o caderno de esportes do jornal. Entrou na internet e até tentou interagir um pouco nas redes sociais, mas viu que interação era algo que não cabia nele, não naquele momento.

Três dias e nenhuma linha escrita. Três dias e a única coisa que havia conseguido escrever havia sido a resenha de um livro. Aliás, o livro era tão ruim, que qualquer resenha, por pior que fosse, seria ainda generosa.

Mas a crônica para o jornal, os capítulos do seu livro, nada evoluía. Simplesmente, não conseguia escrever.

Desceu apressadamente de seu prédio pelas escadas, não queria cumprimentar os vizinhos. Afinal, fazia um pouco mais de três meses que ele havia terminado seu noivado e sabia que todos que o vissem perguntariam por ela.

A respeito dela... Ele não queria nem lembrar seu nome. Talvez fosse ela a causa da sua falta de inspiração. Mas que loucura era essa? Inspiração? Ele não acreditava em inspiração. Sempre acreditou em trabalho. Escrever é trabalhar as palavras, dizia com convicção. E como sempre leu muito, escreveu muito, nunca valorizou a tal da inspiração. Escrevia bem porque exercitava, era isso.

De qualquer forma, havia algo nele que não o deixava à vontade com suas ideias, uma enorme inquietação. E também uma tristeza profunda que fazia com que ele enxergasse o mundo todo cinza, sem graça. Nada o emocionava. Não havia nada que impulsionasse sua escrita. Naquele momento era como se pudesse entender os deprimidos, os tristes, os suicidas.

Sentir aquele vazio, viver aquela angústia 24 horas por dia era uma dor insuportável.

Após descer as escadas dos sete andares, caminhou até uma praça em frente ao prédio. Sentou num banco de cimento e como a tarde estava fria, poucas pessoas estavam por lá. E foi ali, naquela tarde, que ele deixou que as lembranças escorressem pelos seus olhos. Não conseguia controlá-las. Dois anos de convivência, três meses de separação e tudo veio à tona. Era preciso aprender a conviver com mais essa ausência. Talvez a vida fosse uma coleção de ausências, pensou, com breves lampejos de felicidade.

Alguns minutos se passaram, mas para ele pareceram horas. Sentindo-se ridículo, abruptamente levantou-se do banco. Enxugou seus olhos, como se estivesse limpando o suor. Caminhou novamente até a portaria do prédio. Resolveu subir de elevador, por algum motivo não se lembrou dos vizinhos. Por sorte, não encontrou ninguém.

Lembrou-se de como ela sempre esteve presente. O dia inteiro mantinham-se em contato. Adorava receber emails e recados, nas horas em que menos esperava. Compartilharam sonhos, frustrações, desejos e medos.

Nas dificuldades era dela que vinha a força, a compreensão, o carinho. Ela organizava seu mundo, sua vida. Era mais que um apoio. Era parceria.

Por que o que é bom também pode acabar? Perguntava-se.

Ao abrir a porta de seu apartamento, veio também a lembrança de um perfume floral inebriante, era como se ela estivesse ali, naquele exato momento. E veio em sua mente a recordação dos gestos, do olhar, do sorriso maroto e dos cabelos negros esvoaçantes e um nome, que até então, era o mais bonito de todos, Estela.

Assim, Fábio sentou-se novamente em frente ao seu notebook, acendeu o último cigarro do maço e começou a digitar. E de repente as palavras fluíam. Escrevia para tentar entender: Por que o amor acaba?

*Conto publicado na revista literária RapaDura (09-06-2011)

Uma Carta de Desamor

2011-06-12T11:41:00.000-07:00

Mr Howlett*

"Quando o amor vos fizer sinal, segui-o; ainda que os seus caminhos sejam duros e escarpados. E quando as suas asas vos envolverem, entregai-vos; ainda que a espada escondida na sua plumagem vos possa ferir." - Khali Gibran

Desde a primeira vez que te vi algo estranho me aconteceu. É complicado tentar explicar, mas passei a precisar vê-la sempre para o meu dia ficar completo.

Você não é o tipo de mulher com quem eu sonhava. Definitivamente, não.

Fisicamente é até interessante. Cabelos castanhos longos, olhos negros, pele dourada. Não é alta, não é muito magra. Talvez você até seja... Linda.

Mas não gosto do seu jeito! Falante demais e extremamente simpática com todos. Uma tola. Isso é perigoso e você não percebe, não é?

Você acredita demais nas pessoas. Todo mundo é bom, até que se prove o contrário? Isso é ridículo. É capaz de perder horas dando atenção a alguém que você mal conhece.

Acho você muito inteligente, mas é humilde demais. Essa humildade me irrita. É fácil tripudiar de alguém assim. Se eu quisesse facilmente te enganaria.

Detesto saber que você chama atenção, mesmo quando quer ser discreta.

E acho que você abusa dessa característica. Não quer ser discreta coisa nenhuma, faz de propósito. Sabe que tem uma presença marcante e manipula as pessoas ao seu redor.

Detesto te ver quase sempre feliz e sorridente. Ninguém pode acordar todo dia de bom humor. Isso é humanamente impossível. Mas talvez você não seja humana. Seria você um monstro?

Detesto sua voz e quando a ouço falar fico completamente descontrolado. Faço coisas sem perceber. Isso me faz detestá-la duas vezes mais.

Detestava ser amado por você. E odeio saber que você não me ama mais.

Detesto saber que você está por perto e a detesto mais ainda quando não esta.

Eu simplesmente odeio tudo em você!

Então por que eu ainda te amo?

*Mr Howlett é um pseudônimo

O dia em que peguei um táxi com Ariano Suassuna

2011-05-30T17:24:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Tudo bem, tudo bem, vou logo confessando... Não era o próprio. Mas até a voz e o sotaque eram parecidíssimos.

Acordei cedinho, como quase todas as manhãs. Tinha uma reunião às 10 da manhã do outro lado da cidade.

Para quem conhece São Paulo, saí de Santana e fui para o Jabaquara. Para quem não conhece explico, é longe.

A reunião era para pleitear um patrocínio para o meu site educativo. Fui toda vestida de executiva, porque se for de jeans e blusa as pessoas não nos levam a sério, é um fato.

O metrô naquele dia estava super lento, com problemas técnicos parou em várias estações. E as horas passando...

Detesto chegar atrasada pois não gosto de deixar ninguém esperando.
Às 9:45 horas cheguei no Jabaquara. Resolvi pegar um táxi, para não me atrasar ainda mais.Também porque não consegui me localizar no Google Maps, e não é por ser mulher (antes que alguém pense isso), o lugar era complicado mesmo.

Ao descer na estação passei por um verdadeiro corredor de motoristas de vans que iam para o litoral.

__ Vamos para a praia? Praaaaaaaaaiiiiiiaaa! – gritavam.

Parecia uma feira livre. Eu, com a minha imaginação sempre em alta rotação comecei a imaginá-los oferecendo limousines, tapetes estendidos, serviço de bordo e motoristas clones do Hugh Jackman.

Adoraria que o destino fosse a praia... Comecei a imaginar -reparem como não paro- como seria estar lá no Guarujá naquela manhã ensolarada. Mas a água com certeza estaria fria, devem estar pensando. Mas, estou com o Hugh Jackman, ok?
Retomei meu foco. Driblei o pessoal das vans e fui para o ponto de táxi. Nem vi se entrei na frente de alguém,mas havia vários táxis no local.

Para minha surpresa o motorista do táxi era idêntico ao escritor Ariano Suassuna. I-dên-ti-co.

Fiquei meio atônita, nem me lembro de ter falado o nome da rua, com certeza disse. E ele conversando, então... Era a voz e o sotaque do mesmo. Por um tempo fiquei procurando por uma câmera escondida, podia ser alguma pegadinha de programa de televisão. Eu iria amar encontrar o Suassuna, mas odiaria ser pega em alguma brincadeira dessas.

Depois de alguns minutos comecei a reparar as diferenças. Era só muito parecido mesmo e nunca sequer tinha ouvido falar em Suassuna. Não conhecia o autor. Sua obra, porém, lhe encantava. Garantiu ter dado boas gargalhadas com o João Grilo, personagem de o auto da compadecida. Pelo menos (Era o que ele achava, claro, pois conhecia o Auto da Compadecida do cinema), logo, algum contato com o autor havia tido.

Ao longo da viagem ouvi um resumo da vida do taxista, em aproximadamente quinze minutos. E ele é paraibano também. Seria um irmão não reconhecido - pensei. E falava, e falava... Por um momento nem consegui acompanhar o que ele dizia, de tão e tão rápido que ele fala.

__ Nunca ouvi falar desse “Sussuna”, mas pode ser meu parente. Se for da família dos Dantas... - ele desatou a falar.

Comecei, então, a imaginá-lo recitando “Aqui morava um rei” e contando a experiência da tentativa de conversão que rendeu a tão famosa “música” Rutherford/ Bhor. Nesse momento imaginativo, não me perguntem o que o taxista falava. Simplesmente, não lembro.

Minutos se passaram e eu já muito atrasada. E nada da rua aparecer. Ou melhor, nós a encontrarmos. Aliás, ele. Não, é para isso que servem os taxistas? Pensei no dinheiro que teria que desembolsar para pagar aquela viagem. E não era o Suassuna. Nem o sósia do Hugh Jackman.

Chegamos a um local, estranhíssimo. Paguei vinte e quatro reais da corrida e pedi para o motorista que aguardasse. Parecia uma fábrica abandonada. Se o local dos patrocinadores fosse aquele, achei que era melhor desistir. Era julgo meu, mas... Quem patrocina algo pode não cuidar de sua própria imagem? Ninguém atendeu. Voltei para o táxi e pedi novamente para que o motorista,o sósia me deixasse no metrô.

Mas ele fez questão de descer do táxi e tentar descobrir se tinha gente no local. Fiquei observando sua tentativa. Vendo que a campainha não funcionava ficou gritando no portão, com a voz nada possante. Fraquinha mesmo:

__ Ô de casa!

Insisti que ele me levasse para o metrô. Foi então que ele pediu para conferir o endereço e viu que havia errado!

_Ah, Dona menina, vou deixar a senhora no lugar certo. Agora sei onde é. Vixi Maria! Errei feio.

E lá fomos nós, eu e o sósia do Suassuna, saindo de uma biboca na zona Sul de Sampa, com mais de trinta minutos de atraso.

Cinco minutos depois,chegamos ao meu destino. Havia a placa da empresa para confirmar. O danado do taxista ainda me cobrou por aquele trajeto. Querendo sair dali logo, nem questionei. Paguei.

No fim, a empresa era mais próxima do metrô.

Ao descer do táxi, pensei que ele devia trabalhar como sósia do Suassuna,pois como taxista ficava devendo.
Infelizmente eu não lembrei de ter tirar uma foto.

Para quem não conhece a famosa tentativa de conversão, o próprio Suassuna (o verdadeiro) conta:

A Primeira Viagem de Avião

2011-05-19T16:25:00.000-07:00

Christiane Angelotti

Não é difícil perceber um passageiro de primeira viagem. Sorriso largo, passos firmes, peito estufado. Todo cheio de si.

Apesar da aparente confiança, costuma estar nervoso, não sabe direito o que o espera.

Ao entrar na aeronave aperta a mão de cada uma das comissárias de bordo, do piloto, co-piloto... Se tiver um passageiro parado na porta por algum motivo, também será cumprimentado. Ou então é daqueles que estranha ser recepcionado e timidamente sorri, devolvendo o cumprimento elevando as sobrancelhas.

Ele faz questão de sentar na janela do avião, comprou sua passagem com essa condição e até escolheu a poltrona um pouco longe da asa, para ter uma visão melhor.

Parecendo criança colada na vitrine de uma loja de brinquedos, toma toda a janela para ver os outros aviões manobrarem na pista. Procura uma forma de abrir a janela e vendo que não tem, fica com o nariz grudado no vidro.

Em geral tem dificuldade com o cinto de segurança, ou só lembra do mesmo quando uma das comissárias de bordo avisa.

__ Como coloco esse troço? – Pergunta ao passageiro ao lado, que então, o ajuda.

A comissária de bordo vem oferecer-lhe jornais ou revistas. Ele observa a reação do passageiro ao lado para copiá-la. Por um momento imagina que terá que pagar.

Quando o avião começa a correr pela pista ele gruda na poltrona. Segura firme em seus braços e faz expressão de “Ave Maria” (chamando por Nossa Senhora, Deus ou algum Santo protetor de alguma causa), caracterizada pelo olho arregalado e uma nítida tensão facial.

Com o avião levantando vôo ele olha pela janela. Sente tontura ao ver a cidade torta lá embaixo. Chega a se arrepender de ter pegado aquele lugar.

Com o avião já no ar ele sente certo alívio. Se assusta com a voz do comandante avisando sobre a demonstração de rotina, dos procedimentos de segurança.

Acha engraçado as aeromoças fazerem um gestual para explicar cada procedimento. Mas fica atento ao que fazer caso haja uma despressurização. Sente até falta de ar ao imaginar a hipótese.

Tem vontade de perguntar se tem paraquedas na nave. E sente a cabeça rodar ao imaginar um pouso forçado no mar.

Após passada a sessão tortura dos procedimentos de segurança, tenta relaxar.

Com muito receio olha para o lado, para a janela. E se encanta ao ver as nuvens que parecem algodão e o céu azul imenso, brilhante.

Ao servirem a refeição, timidamente faz o seu pedido. Guarda no bolso tudo o que pode levar para as suas crianças: garfinhos do avião, potinhos de geléia, saquinhos de biscoito, guardanapo com o logotipo da empresa aérea...

Lembrei de uma vez em que viajava com um senhor ao meu lado e o comissário de bordo trouxe-nos aquelas toalhinhas aquecidas que vêm em rolinho para higienizar as mãos antes do jantar e ele recusou. Depois me perguntou:

__O jantar é só essa tapioca?

A maior parte do vôo de um passageiro iniciante é com ele olhando a janela. E o deslumbramento em que fica quando o avião se aproxima do destino e ele reconhece algo?

__ Ah, os morros do Rio... Cadê o Cristo? – Conversa o passageiro com ele mesmo.

Até que em segundos o avião aterrissa. E ele volta a fazer “Cara de Ave Maria”. Ao final acha tudo tão rápido que comenta com todos os passageiros ao seu redor:

__ De avião é outra coisa, né não?

*Crônica publicada também no Jornal RELEVO edição 11- julho de 2011

Sobre Ser Escritor

2011-05-02T09:09:00.000-07:00

"Essa é a sina do escritor, interromper sua existência para criar outras." Moacir Scliar

Ia começar a escrever esse post fazendo uma sátira de como ser um escritor de sucesso, baseada nos emails/spams que recebo oferecendo cursos para alcançar tal objetivo.

Como sátira não é o meu forte, pois sempre me perco nela, resolvi ser como sou sempre, sincera. Essa coisa de ser excessivamente pessoal não me deixa.

Pergunto, existe receita para viver?

Adoraria se houvesse. E quem a tiver, me ensine.

O básico que procuro levar para todas as áreas da vida: verdade, simplicidade e amor. Isso só me garante estar em paz comigo, na maioria das vezes.

Acho bacana que alguns profissionais ofereçam oficinas de criação, cursos e workshops para aprender a construir personagens, diálogos, técnicas de escrita etc. Alguns desses são sérios e valem à pena serem vistos. Desde que o intuito seja se melhorar.

É válido que busquemos aperfeiçoar nosso estilo, a narrativa, conhecer a construção de um texto. Estudar é sempre o caminho.

Mas não vejo literatura como uma formula. Você entrar numa faculdade e se faz escritor. Você faz um curso e ganha tal certificação.

Na minha visão, escritor não se cria, se aperfeiçoa. Nasce com um dom, uma vocação, ou talvez, aptidão e pode nunca vir a publicar nenhum livro para que isso se confirme socialmente. Mas ele é escritor, tem o dom de trabalhar com as palavras.

Acredito que também haja os que têm o dom, mas não conseguem desenvolver o talento. Como aquelas pessoas que têm mil ideias, mas sabemos que nunca as colocarão em prática.

Claro, qualquer talento deve e merece ser lapidado, com trabalho, aprendizado, estudo e muita, mas muita leitura. E quanto mais formos amadurecendo e crescendo como pessoas, mais isso estará refletido na escrita. Assim como se refletirá em tudo que fazemos na vida e em qualquer profissão.

Escrever também é exercício. Quanto mais se escreve, mais se aprimora e se aprende a colocar no papel o que se tem em mente. Isso é a coisa mais complicada e sofrida, na maioria das vezes.

Escrever é como um parto. É dor e salvação. Escreve-se para tentar entender, responder ou simplesmente sonhar e quem sabe, fazer outros sonharem.

Se bem que não penso exatamente no outro quando escrevo. Ou será que penso? Fiquei na dúvida... Mas fico numa alegria imensa quando alguém me diz que algo que escrevi a fez sonhar ou refletir.

Amo escrever, mas se fosse uma escolha racional talvez fizesse outra coisa. Eu até tentei, mas não aguentei.

Não é fácil lidar com a sensação de vazio quando não conseguimos escrever algo que desejamos.

Vive-se uma abstinência quando não se pode escrever por algum motivo. Somos tidos como loucos quando no meio de um evento qualquer pegamos uma caneta e começamos a fazer anotações. E quando isso acontece no meio da madrugada? Haja parceria para entender esse funcionamento.

Ah, espero que ninguém esteja me achando uma pessoa bancando a intelectual ensinando o que é ser escritor. Escrevo por necessidade emocional, física, visceral... Necessidade de existir.

Gosto de trocar experiências. Descobrir que algumas dificuldades que tenho outros tiveram e como lidaram. Busco descobrir, questionar, observar. Gosto de gente, porque gosto de histórias.

Cada vez que leio algo, vejo o quanto ainda tenho que aprender. E SEMPRE descubro um mundo novo. Assim, ler é a maior escola.

Ser escritor para mim é ter um olhar e uma forma de descrever o mundo diferente. Um olhar que cria outros mundos e outras realidades. Uma sensibilidade para transformar ideias em palavras.

Penso que talvez escrever seja como enxergar, ouvir, falar... É um sentido. Um sexto sentido.

Talvez existam tipos de escritores. Os apaixonados, os eruditos, os construídos, os inatos. Os que exercitam a escrita como trabalho. Os que esperam a inspiração...

Então, não me incomodo com o surgimento de tantos “escritores” e sou muito seletiva ao escolher o que leio.O que me incomoda, um pouco, são as editoras que publicam coisas tão absurdas, sem critério, visando puramente o comércio. Ok, elas são empresas.

Ainda bem que existe internet que me conecta com um mundo de possibilidades. Quero ler tantas coisas que às vezes não encontro...

Desejo que surjam cada vez mais escritores, pois como amo ler, mais e mais histórias passarão a viver comigo.

Enquanto eu escrevia esse post o Rogers Silva já postava n’O Bule, um texto fantástico falando sobre o assunto (recomendo a leitura):

http://www.o-bule.com/2011/05/nem-todo-leitor-e-escritor-ou-sobre.html#comments

Contos de Outono - Folhas Secas

2011-04-18T14:43:00.000-07:00

Todo outono era assim. Batia uma melancolia, um misto de saudade, tristeza e revolta. Revolta com a vida que lhe havia sido tirada.

Revolta com Deus, ou deuses, um ser superior ou quem quer que fosse. Naquela altura da vida, Laura não acreditava mais em nada.

Todo outono ela recordava. Tudo nessa época do ano favorecia a lembrança triste. Os aromas, o céu cinza e o tapete de folhas secas que cobriam o chão.

Laura era deixada na varanda da casa de repouso para tomar um pouco do sol da manhã. Era o momento em que ela sentia-se mais viva. Saía da escuridão dos alojamentos, do cheiro de urina que parecia estar impregnado por todos os lados. Era um breve respirar.

Naquele momento, sentada ali em sua cadeira de rodas, na ampla varanda, sentia o calor do sol em sua pele ressecada e mal tratada, como se fosse um afago, uma carícia. Sentia a brisa suave e podia mesmo que por um breve instante, sentir-se mais leve.

Instantes como aqueles eram tão breves... Como se fossem lampejos de vida. Era aquele o momento em que Laura sentia-se viva. O restante era sonho, ou talvez, pesadelo.

Mas era outono, e como em todo outono suas lembranças voltavam carregadas de amargura e sempre abrindo feridas. Levaria meses para começar a esquecê-las. Até que, no próximo outono tudo retornaria novamente.

Entre uma inspiração e outra, sentiu um enorme peso em seu peito. Rancor, raiva, amargura pesam toneladas e atrapalham a respiração. Ela sabia.

Por mais que não quisesse reviver suas lembranças, não tinha forças para evitá-las. O ócio também favorecia. Horas e horas sem ter o que fazer.

Laura não conseguia falar, havia sofrido um AVC (Acidente Vascular cerebral) e perdera essa capacidade. Emitia sons, mas eles nunca transmitiam o que ela desejava.

Entre tantos diagnósticos que estavam registrados no seu prontuário havia essa Afasia não especificada. O que a fazia sentir-se ainda mais vazia, embora estivesse cheia, carregada, habitada por pensamentos e sentimentos.

Era como ser uma ilha. Aprisionada dentro dela mesma. Era esta a pior das prisões.

Laura também não andava. Além da sequela motora do seu AVC, havia quebrado o fêmur havia dez anos e desde então, passou a ser cadeirante.

Estava ali, em um breve momento de paz e suas lembranças insistiam em atormentá-la.

Lembrou-se da manhã linda e ensolarada. Ela havia colocado seu vestido mais bonito, pois sua filha havia combinado de levá-la para passear no shopping. Iriam comprar ovos de Páscoa para presentear a família.

Laura adorava sair de casa, mas sabia que dava trabalho levá-la. Montar e desmontar sua cadeira de rodas apoiá-la e depois empurrá-la por todos os lugares, não eram todos que tinham paciência. Por isso talvez, ficasse tanto tempo em casa.

Morava com a filha, o genro e três netos pequenos. Havia também Maria, sua enfermeira, com quem vivia brigando e sem perceber, descontando sua amargura.

Seu marido havia falecido há muitos anos e o seu filho caçula morava na Europa.

Laura foi colocada no carro, por Maria que estava mais séria do que de costume. Algumas sacolas foram colocadas no porta-malas. Sua filha bastante agitada entrou novamente em casa para buscar uma pasta.

Aquele dia seria atípico, ela sabia. E feliz, ela acreditava.

O passeio demorava já uns 40 minutos e ninguém no carro falava nada. Um clima estranho pairava no ar.

Laura tentou iniciar uma conversa, mas sua filha aumentou o volume da musica no carro e pareceu ignorar a voz de sua mãe.

Foi quando o carro entrou numa rua arborizada e alcançou um enorme portão branco.

Era uma enorme casa. Talvez fosse alguma amiga de sua filha que iria junto com elas ao shopping, pensou. Laura teve receio em perguntar, pois há muitos anos suas conversas com a filha eram tão monossilábicas e percebeu que naquele dia não seria diferente.

Logo, algumas pessoas vieram recebê-las. Uma freira e três pessoas vestidas de branco que a ajudaram a sentar-se novamente em sua cadeira de rodas.

_ Mãezinha, você vai ficar aqui até eu voltar do shopping. Lá está muito cheio e não será bom levá-la.

Laura estranhou sua filha chamá-la de “mãezinha”, há anos não a chamava assim. Estranhou também ter que esperar ali naquela casa. Seu coração começou a acelerar em desespero.

Maria entregou as sacolas e uma mala às pessoas que acompanhavam a religiosa.

Sua filha deu-lhe um beijo na testa e sem olhar para trás entrou no carro que rapidamente partiu em direção ao grande portão branco.

Laura esperou ali, no mesmo lugar durante algunsminutos, que pareciam-lhe horas. Até que uma enfermeira veio comunicar carinhosamente que lá seria seu novo lar a partir de então.

Não foi desespero o que Laura sentiu. Foi uma tristeza tão profunda que a paralisava. Não conseguiu chorar e quando o fez, alguns meses depois, passou tão mal que sofreu o AVC.

Desde o dia em que foi deixada lá, Laura fazia o que a levaram a fazer. Alimentação, higiene, assistir TV. E toda a manhã pedia para que a levassem no local em que a filha a deixara, embaixo de uma mangueira, no jardim.Esperou lá por muitos meses.

Na varanda da instituição, nos dois anos seguintes, Laura passava grande parte do dia olhando para o portão e para o tapete de folhas secas que cobriam o gramado. Até que, em outro outono, foi embora sem avisar. Desta vez para sempre.

Refletindo sobre o Amor

2011-04-08T21:15:00.000-07:00

Ah, o amor... Tão sonhado, desejado e pouco alcançado. Pois as pessoas buscam amar o que está no seu ideal e não o real.

Um só sentimento e tantas faces. Amor de amigo, amor de mãe, de pai, amor de ser humano, de irmão... E todos eles são amor, com sua função transformadora. Sim, o amor transforma.

E tanta coisa o amor comporta: Compaixão, companheirismo, solidariedade, paixão, amizade, simpatia, admiração...
Mas pensando no amor de casal, creio eu, que muitos passam pela vida sem ter amado de verdade.

O amor exige uma única coisa, que quem ama esteja pronto para se transformar. Porque o amor nos faz crescer.
Talvez eu não saiba bem definir o que é o amor, mas sei bem o que ele não é.

Não é amor ter posse. Ter angústia em perder, ficar inseguro.
Não é amor ter ciúmes, querer mudar o outro, manipular, dominar.

Não é amor não aceitar o outro do jeito que ele é. Não respeitar.
Não é amor não ter paciência, não ter companheirismo e compaixão.

Amor não é só dar flores, cartões e sorrisos. Amar é também fazer o que não se quer para que o outro fique feliz. É aprender a ceder.

Amar é fazer algo sem que o outro te peça, porque você presta atenção, tem cuidado.

Amar é acreditar no outro, vibrar junto, comemorar, torcer. Cada vitória do amado é tão significativa como se fosse para você.

Na minha visão, talvez romântica da vida o amor é isso. Na verdade é muito mais, que não cabe em poucas linhas.
Não é ser perfeito, pois não somos perfeitos. Mas é querer para o outro o que queremos para nós.

É dar sem pensar em receber.Isso é doação e entrega.
O amor realmente nos transforma e nos leva a sermos melhores. O verdadeiro amor é assim.

Uma amiga, certa vez me contou sobre “almas gêmeas”, pessoas destinadas a serem companheiras de outras por terem uma grande sintonia espiritual. Se isso realmente existir, ainda não encontrei a minha.
Encontrei companheiros de jornadas, pequenas e grandes. Pessoas com as quais aprendi e cresci. Não alma gêmea e nem amor.

A mesma amiga me disse que ao encontrar a tal alma gêmea, nós a reconhecemos, pois a sintonia é tão grande que não há como confundir.
Pois bem, como não sou de procurar, espero que a minha me encontre e sinalize. E que eu a reconheça. Porque ando tão distraída... Se não a encontrar, pelo menos sei que aprendi a caminhar sozinha. Se bem que deve ser muito bom ter essa sintonia com alguém para compartilhar a vida.

Que o amor, ou as tentativas de vivê-lo nos levem à transformação e ao crescimento.

Afinal, a vida é uma constante transformação. E na maioria das vezes as coisas acabam saindo melhor do que imaginávamos.

PS- Alma Gêmea se existir, deixei pistas espalhadas. Só para garantir.

A Urgência de ser Feliz

2011-03-10T05:43:00.000-08:00

O mundo anda sempre acelerado.
Todos parecem estar sempre em busca de algo, que preencha um vazio. Sempre ouço todos dizerem que buscam a tal felicidade.
A mim parece tratar-se de uma busca incansável, incessante e na maioria das vezes, em vão. Conquista-se algo e já não é mais isso o que se deseja. Então, a busca recomeça.
Realizações profissionais, financeiras, materiais. O que se pode comprar possuir e mostrar para a sociedade.
Tenho colegas que desejam modificar o corpo. Vão lá, endividam-se, passam por uma verdadeira reforma estética. São cortadas, esticadas, costuradas. Tiram gordura da coxa, colocam no rosto (para não dizer de outros lugares, também). Colocam silicone. Apertam-se em cintas à espera da cicatrização. Em geral, alguns meses depois a satisfação com o resultado de todo procedimento desaparece e a busca recomeça.

A maioria deseja milagres. De preferência sem esforço, sem trabalho. Ou então, esperam que depois de um longo sofrimento, recebam de presente a felicidade, embrulhada, como recompensa.
Eu sempre andei na contramão desses processos. Já tive experiência suficiente para saber que a felicidade que eu desejo não está à venda.
Desejo realização de sonhos e conquistas. Garantir o meu bem-estar e o da minha família. Mas desejo tanto quanto aprender, crescer e amadurecer.
Busco alimento para a alma.
É impressionante o quanto deixamos que a ansiedade nos cegue, nos domine. A ponto de não vermos nem sequer o óbvio.
Vivemos focados no futuro, que nem sempre chega da forma como planejamos e acabamos não aprendendo a como lidar com ele. Nem o presente vivemos na sua totalidade. Acabamos projetando novamente. O futuro e nossa felicidade, que sempre está lá, na frente, adiante.
Aprendi que sou o hoje. O hoje é tudo que eu tenho o que eu vejo, que eu respiro. Quero ser feliz hoje e sou.
Na urgência em ser feliz vamos deixando a felicidade passar. Ficamos esperando para sermos felizes Quando nos formamos ou concluirmos um mestrado, um doutorado. Quando tivermos um filho. Quando...

Felicidade é todo conjunto das pequenas coisas. E a conquista da felicidade vem no aprendizado diário de viver, de lidar com as mudanças internas e externas, com coisas boas e as ruins.
Um sorriso amigo, rir de si mesmo, fazer que se gosta, dividir algo com alguém.
Ter essa capacidade de enxergar pequenas lições do cotidiano.
A minha felicidade é maior quando posso compartilhá-la. Mas sou feliz também comigo mesma. Aliás, talvez só consigamos ser felizes com os outros quando fazemos essa busca interna. Aprender a conhecer-se, compreender-se, amar-se e perdoar-se.
A minha felicidade hoje está ali, no quarto ao lado, brincando. Em forma de um pré-adolescente e uma menininha.
A minha felicidade é ter energia, sonhos, ideias. Em escrever, ler contar histórias.
A minha felicidade está em ser útil.
A minha felicidade está em ter um ombro amigo... Aliás, ter um, dois ou mais amigos é uma felicidade imensa.
Felicidade tem voz, tem cor, tem música, tem compreensão, conforto, crescimento, tem sorriso, tem acolhimento. Felicidade é silêncio, também.
Talvez a felicidade seja um estado que aqui, na nossa existência, nós tenhamos apenas lampejos do seu significado.
Muitas vezes penso que pessoas querem mesmo é viver essa busca, querem apenas desejar a felicidade, mas não possuí-la.
Ser feliz dá trabalho, exige uma energia para que mudemos e aprendamos. Cada vez que aprendemos algo novo, nos refazemos. É um processo. E não são todos que estão dispostos a isso.
Desejo que todos possamos viver a felicidade, intensamente. Hoje, amanhã e sempre.

Minha Felicidade
Depois de estar cansado de procurar
Aprendi a encontrar.
Depois que um vento me opôs resistência
Navego com todos os ventos

Friedrich Nietzsche, in "A Gaia Ciência"

Escrevivendo

2011-02-09T06:47:00.000-08:00

Talvez eu não escreva lá essas coisas. Talvez nem escreva bem. Mas o fato, o importante para mim,é colocar as ideias no papel. De preferência,compartilhá-las. Se eu não fizer isso me sinto como se adoecesse.

Como explicar isso? Dá uma sensação esquisita, um misto de angústia e caos interno. O coração pesa,as ideias se acumulam. A cabeça pesa também, um pouco,às vezes. Parece que vou explodir.Talvez seja bem esta a metáfora mais adequada:quando escrevo, explodo minhas ideias. Acho que Clarice Lispector disse algo parecido. Então, isso deve ser um sintoma comum.Será? Estranho, mas acredito que sim. Bem queria ter seu dom. Clarice colocava sentimentos no papel. Estou muito longe, talvez nunca alcance, mas o importante é viver tentando aproximar o mais possivel a palavra do sentir.

Já me perguntaram e também já me questionei, afinal quando resolvi escrever. Não consigo lembrar de um momento. Em minhas lembranças, sempre sou a narradora. Obvio! Afinal, a vida é minha. Mas sempre lembro de inventar histórias além das que vivia.

Sempre fiz da minha vida um romance. Numa simples festa de aniversário feita em casa, com todo aquele aconchego familiar e a comida sendo preparada pela minha mãe, eu imaginava outras coisas. Imaginava que o castelo estava sendo preparado para o grande baile noturno. Meu vestido florido virava um vestido de baile, com tules e brilhos dignos de princesa, sempre na cor azul, minha preferida.

Basicamente, sempre fiz isso. A fantasia sempre invadiu a minha realidade. O que me ajudou muito, mas atrapalhou também. Ajudava a superar algo difícil, ajudava a criar momentos divertidos para compartilhar. Atrapalhava quando me tirava a concentração para enxergar que a vida é um pouco mais dura e a realidade nem sempre tem o sabor da fantasia.

Mas sempre fui muito convincente. Entrei em algumas confusões por causa das histórias que inventava. Muitas vezes, até eu acreditava nelas.

Ah, mas eram tão boas, tão reais...

Sempre era eu a menina que inventava a brincadeira. Se fosse alguma brincadeira tradicional, sempre a modificava.

Tenho muitas lembranças de quando morava numa vila, em São Paulo, com os meus pais e irmãos. Tínhamos muitos vizinhos. Devíamos ser uma turma de seis ou oito crianças. Na época, para mim, era quase um batalhão. A maioria na faixa de 5, 6 anos. Minha irmã e mais um ou dois eram bem menores. Eles nos atrapalhavam. Eram café com leite (achavam que estavam brincando, mas na realidade não estavam).

Com tantas crianças juntas, as brincadeiras eram sempre maravilhosas. Lembro de colocar toda a turma sentada no chão imaginando estar a bordo de um tapete mágico voador rumo a alguma aventura. Ou quando nos alternávamos em cima de uma velha mesa de madeira, que ficava no quintal da minha casa. Era o nosso foguete. Explorávamos o universo inteiro, com direito a efeito câmera lenta. Era a ausência da gravidade.

Claro que todas as crianças participavam e era todo um processo de criação coletiva, mas lembro do meu comando, das minhas invenções. Brincar comigo deve ter sido o “céu e o inferno”. Ô, menina para mandar! (sempre escutei isso)

Aliás creio estar perdendo essa mania de mandar. Agora, com a maturidade e quando encontrei um mestre que me mostrou que não mando em nada mesmo.

Com tanta imaginação, assim que aprendi a escrever, logo fui passando tudo para o papel.

Mais tarde passei a escrever diários, que sempre eram destruídos. Detestava relê-los. Cartas, aliás, mandava carta para tudo, até para mandar bilhetes para os meus paqueras de escola.

Redações premiadas me ensinaram que, às vezes, prêmios nos paralisam.

Depois foram as peças de teatro para serem encenadas na rua. Muitas peças, muitas histórias. Lembro só de uma que foi realmente encenada.

Cheguei a reescrever O Tempo e o Vento de Érico Veríssimo. A minha versão, do meu jeito. Devia ter uns 13 anos.

Escrevendo, vivi muitas histórias, reelaborei algumas histórias vividas. Tragédias, romances, me prepararam para algumas coisas que viveria depois.

Então, talvez eu seja escritora ou uma pessoa que goste e necessite escrever. Escrever o mundo com o meu lápis ou, talvez, com minha digitação, nas minhas cores, sob o meu olhar. Sonhando e inventando histórias sem esquecer de vivê-las.

Solar

2011-01-17T12:13:00.000-08:00

Sou uma pessoa solar, adoro o Sol. Adoro o amanhecer do Sol,o pôr do sol e sentir seus raios durante todo o dia. O Sol nos banha a alma e nos enche de energia.

Às vezes quando acordo desanimada, sentir que ele está lá, companheiro, reabastecendo as minhas energias, enchendo de luz o dia já é suficiente para ficar radiante também.

E muitos dias sem ele, inegavelmente já me alteram o humor. Para pior. Tenho a sensação que isso acontece com muitas pessoas.

Sou uma pessoa solar, mas isso não significa que não goste também de chuva, de dias nublados. Gosto muito, por sinal. Gosto de sentir o cheiro da terra molhada pela chuva, do barulho da chuva. É ótimo para dormir.
Gosto da chuva batendo na janela e de quando gotas de chuva escorrem pelos vidros formando desenhos. Adoro a chuva que abranda o calor, adoro a chuva que revigora a terra e também um pouco de chuva nos dias frios.

Dias nublados, dias chuvosos são necessários.

É triste ver que nos últimos tempos a chuva já não é somente, chuva. Assim como o sol já não é somente sol, pode ser sinônimo de dias muito quentes e de seca. Claro que isso não é de agora, já acontece há anos.

Hoje chove e já pensamos logo em alagamentos, enchentes, tragédias. Já não se dorme tranquilo com chuvas. Há pessoas que nem dormem com elas e com motivos para isso.

Penso que, o desequilíbrio do clima reflete o desequilíbrio do homem. Nós afetamos o meio que nos cerca. O homem na sua busca por poder, em ter as coisas, ter controle e ter, ter, ter... Esquece que as coisas mais simples são realmente, as mais necessárias, as que realmente importam.

Hoje dias de sol ou e chuva refletem bem isso, o nosso caos interno.

Perdemos tempo. Tempo de estar com quem amamos. Tempo para compartilhar aprendizados. Perdemos tempo para fazer o que gostamos e para apreciar tudo que nos cerca. Perdemos tempo para aprender. Perdemos vida.

Ser uma pessoa solar não é somente apreciar e amar o Sol. Ser solar e ter necessidade em reabastecer a energia que nos move. Fazendo tudo o necessário, tudo o que há de mais simples na vida: apreciar as pequenas coisas, gostar de pessoas alegres, buscar aprendizado em tudo, sonhar e acima de tudo, amar. Amar muito.

Pode-se ser solar e qualquer horário, com qualquer clima. Ser solar é um estado de espírito.

Bom, pelo menos esse é o meu significado para ser uma pessoa solar.

Sou uma pessoa solar, mas isso não significa que não goste de noite, da lua, das estrelas... mas isso já é assunto para um outro post.

Mudanças

2011-01-11T12:58:00.000-08:00

Cheguei. Ou melhor, retornei.
Não sei o que é mais difícil, partir ou chegar. Ambos requerem de nós coragem, determinação, otimismo, sonhos.
Mudanças não são fáceis, mas são sempre necessárias. Afinal, viver é estar em constante mudança.
Sempre admirei aquelas pessoas que nunca mudam de lugar. Nascem, crescem e vivem a vida inteira num mesmo local. Imaginava como seria a vida delas, não ter que se despedir de locais, pessoas... ledo engano o meu. Viver é mudança. Tudo muda, nós mudamos, o tempo inteiro. Podemos até não mudar de local, mas tudo muda ao nosso redor e querendo ou não, nós mudamos.

Conheço pessoas que nunca sairam de um determinado local, de cidades pequenas, com poucos habitantes e são mais sábias que pessoas que viajaram o mundo inteiro e não conhecem nada.
Mudança também se permite. Permitimos ou não o nosso crescimento e amadurecimento.
Hoje sei que, se conseguir me conhecer cada vez mais estarei fazendo a maior das viagens e promovendo a maior das mudanças.

Nasci em São Paulo, uma das cinco maiores cidades do mundo. Mas desde os dez anos morei em muitas outras cidades e sempre achei isso um privilégio. Conhecei pessoas muito diferentes, costumes, lugares... Mas São Paulo sempre foi o meu porto seguro. Sempre fui e voltei.
Agora, depois de uma longa temporada longe, retornei. Volto com uma bagagem enorme e por ser grande de verdade, é leve. Retorno com aprendizado, sonhos, projetos e dois filhos. Existe bagagem mais maravilhosa?
E São Paulo, ou Sampa, como nós paulistanos carinhosamente a chamamos, me recebeu maravilhosamente bem. Me ofereceu amigos,lembranças, lugares, aconchego. Também desafios, trabalho, luta e descobertas. Afinal, não é uma cidade que nos mima, ela exige que nós cresçamos.

Sei que a vida é feita de ciclos, cada um tem o seu.Quando se termina um ciclo, fecha-se uma porta. O aprendizado alí encerrou.
Comecei um novo ciclo. Então, respiro fundo, encho meus pulmões de ar, sinto o aroma da cidade, da garoa,das árvores,o cheiro da fumaça dos carros. Sinto o novo.
E o mais interessante é que hoje tenho a capacidade para admirar tudo o que eu antes não enxergava. A mistura de pessoas, etnias, sotaques. O lado antigo e o novo da cidade. Por todos os lugares há história, tudo pulsa vida.
É assim aqui em São Paulo e em todas as partes do mundo, basta queremos enxergar.
Estou, enfim, de volta. Na hora certa, no lugar certo.Onde eu queria estar, até quando esse ciclo terminar.

O Balanço

2011-01-11T10:23:00.000-08:00

A vida deve ser mesmo como um balanço de criança. Pegamos um impulso e balançamos, bem alto. Vamos devagar, parando e novamente pegamos um outro impulso.

O que nos impulsiona vai mudando. Em um momento são sonhos. Em outros, obstáculos a vencer. Em alguns momentos somos movidos pelo amor. Em outros, pela dor.

Vamos parando... e às vezes é preciso que alguém nos empurre, nos ajude a ir adiante.

Podemos balançar alto ou ficarmos só sentados, quietinhos no balanço.

Há momentos em que tudo tem que ser devagar, dá medo de balançar.

Adoro balançar bem alto. Sentir o vento nos cabelos, a brisa no rosto e alcançar a sensação de um quase vôo.

Se eu fosse um bicho, claro, se pudesse escolher, certamente seria uma águia, um pássaro ou um ser mitólogico. Uma Fênix.

São esses momentos, como no balanço, em que todos os sentidos parecem estar despertos. Em um breve momento sentimos tudo, o vento, o sol, a chuva, o ar. Sentimos o coração batendo forte e o frio na barriga... Entendemos o medo, o amor, a vida.

É um momento quase mágico, no qual podemos definir o que é liberdade: ter asas para voar e terra para pisar. Poder fazer escolhas e mudar. Sentir, ser, estar. Fazer, tentar e amar.

Viver é verbo, é palavra. É poesia e música. E por que não, mágica?